Les secondes s’écoulaient, avec la même lenteur et la même aigreur que les secondes d’avant. S’égrenant avec la même indifférence face au temps perdu. Avec la même lenteur. Avec la même rapidité. Avec le même bruit traitre, ignoble, assassin, et agaçant qu’était le bruit de la fuite du temps. La fuite du temps, ces secondes assassine qui vous enlevait chaque fois une parcelle de votre vie. Une seconde de votre vécu. Vous vieillissait à chaque fois un peu plus. A chaque fois plus cruellement. A chaque fois plus naturellement.

Chaque pas dans le couloir, chaque tic tac de sa montre, chaque respiration.. Chaque chose exprimait une monotonie douloureuse aux oreilles du Malefoy. Une chose banale, dont personne ne se souciait, que personne ne contrôlait, tout le monde s’en fichait. Mais chaque secondes écoulées était un pas de plus vers la mort. Comme si le temps n’affectait personne d’autre que lui. Comme si le temps était une chose dont on ne devait se soucier par peur de perdre la raison.

Rythmée, endiablée, sereine, apaisante mais tellement stressante. De quoi avait-il peur sérieusement? Ou plutôt qu’Est-ce qui l’angoissait? Le fait de ne pas pouvoir contrôler le temps à son envie? Non.. C’était plus profond que ça, plus ignoble, plus dévastateur, plus sombre. Il fallait se l’avouer pourtant, il n’était pas intouchable, et cela l’effrayait plus que tout, le mettait dans un état idiot. L’agaçait, attisait sa haine. Il avait peur de mourir. C’était simple.

D’un pas rageur, le blond faisait sa tournée, il était préfet, il devait donc surveiller les alentours. Sa ronde commençait à 21h, il devait se balader dans le château à la recherche d’élève trainard qui voulait désobéir aux règles, se croyant plus malin que la moyenne pour croire qu’ils ne se feraient pas prendre par un des Carrow ou un préfet. Cela révélait une fois de plus l’idiotie des élèves. Ils n’avaient toujours pas comprit que ce n’était plus un jeu?

D’un geste impatient il poussa une porte en bois et la referma rapidement. Pointant sa baguette devant lui, il fit frémir le bout de bois et murmura un lumos discret. Pourquoi ses pas l’avait lâchement dirigé vers cet endroit ignoble? Pourquoi se torturait-il en venant ici, comme si les souvenirs n’étaient pas assez douloureux, comme s’il voulait enfoncer le couteau dans la plaie, comme s’il voulait réveiller ses vieux démons.

Il avança lentement, se revivant le moment pas si lointain de la fin du plus grand directeur de Poudlard jamais existé. Et il n’y était pour rien dans sa mort, c’était là le plus désolant. Le moment le plus humiliant de sa vie, le plus triste. Et celui où il avait été le plus tiraillés. Chaque secondes, il revivait chaque seconde avec une douleur incomparable, comme si on lui avait jeter un doloris de l’intérieur. Dans sa tête s’était vraiment le bordel, et aucun repère ne pouvait l’aider.

Il avançait machinalement, montant marche après marche le grand escalier. Il était comme obligé de revenir ici, c’était la première fois depuis la fameuse nuit ou tout avait basculé. La première fois, pourquoi était-ce si douloureux? Pourquoi avait-il un mal de chien à tourner la page, à se foutre royalement de tout ça? C’était pourtant pas si compliqué de balayer ses moments de sa vie comme une vulgaire poussière de sous un meuble.

Ses pas se faisait de plus en plus pressant, mais aussi de plus en plus silencieux. Il était presque sur qu’il ne serait pas tout seul une fois en haut de la grande tour. Comme si en plus de cela il avait besoin d’un spectateur à sa souffrance. Il gravit les dernière marche avec leste puis regarda qui était présent. D’un geste sur, il éteignit sa baguette et fit quelques pas vers la jeune femme plantée là. Il ne manquait plus qu’elle pour faire comble à son malheur.

Granger… A pas mesurer il s’avançait vers son ennemie de toujours. Les yeux vers les étoiles, elle cherchait surement une constellation. Concentrée elle ne l’entendit pas arriver. Il en profita pour jeter un œil à son livre. Elle cherchait Orion, un petit sourire moqueur apparut sur ses lèvres et d’un geste assuré tendit son bras vers la constellation.

Un murmure, il avait prononcer sa phrase dans un murmure, comme s’il avait peur de briser le silence qui s’était installé, comme s’il ne voulait pas que la bulle dans laquelle il se sentait si bien ne se brise jamais. Mais c’était un espoir pur, idiot, comme s’il pouvait réellement espérer qu’il se sentirait bien pendant tout le reste de sa misérable vie. Comme si cette supposée bulle qui l’entourait ne pourrait plus jamais s’éclatée, comme si elle résisterait aux attaques de la vie.

Elle avait l’air si fine, si fragile qu’il n’osait se mouvoir trop vite, parler trop fort ou tout simplement partir. Chétive, elle aurait put éclaté à chaque instant, et c’Est-ce qui faisait de cet instant un instant unique. Il était si bien, cela faisait tellement longtemps qu’il attendait ne serait-ce qu’une pointe de soulagement, et c’était maintenant, face à sa pire ennemie qu’il ressentait ce bien être intense. C’était le comble de l’ironie. Si un jour on lui avait promis cela, il aurait rit au nez de tout le monde et serait partit.

Il se demanda si elle aussi la percevait cette bulle ou si tout n’était que le reflet de sa propre imagination débordante en manque de sommeil. Percevait-elle aussi que cet instant était sacré? Sentait-elle à quel point il se sentait soulagé entouré de cette bulle? Puis il se renfrogna légèrement. Et si au contraire elle ne sentait pas ce havre de paix et se mettait à lui crier après, à l’insulter, à essayer de le faire réagir. Et si elle faisait éclater la bulle.

Il la fixa un instant méfiant. Il n’avait pas l’habitude de se comporter de cette manière, le pire c’est que la peur de perdre cette bulle devait lui donner un air misérable aux yeux de la jeune femme qui elle de son coté ne devait pas comprendre grand-chose à son manège. Il se ficha de tout, fixant la jeune femme il aurait voulut la supplier de ne pas bouger, de ne pas crier, de ne pas partir, de ne pas s’emporter.

Elle avait pourtant tout les droits de faire ça, il n’avait rien à lui ordonner, depuis le temps qu’il la rabaissait en lui infligeant les pires crasses. Elle aurait très bien put décider de se venger, de le faire souffrir à son tour. Il s’en fichait, il était déjà au fond du gouffre, comment ferait-il pour ressortir? Pour l’instant il n’en avait aucune idée. Il s’enfonçait un peu plus chaque jour et pourtant cette bulle lui donnait l’impression que la pente ne serait pas si longue, ni si raide. Qu’il pourrait remonter.


Un murmure, comme si un accord tacite était passé des yeux de Malefoy à ceux de Granger, comme si elle respectait le silence. Il se trouvait pathétique à toujours vouloir que cette bulle reste. Mais une chose ne changeait pas, c’est qu’il s’intéressait à lui avant de savoir même ce qu’en pensait Granger. Egoïste dans l’âme, il le restait. Même à cet instant il restait Drago Malefoy. Un Malefoy pur et dur, qu’on ne pourrait changer en un coup de baguettes.

Il n’esquissa aucun pas vers elle, ils étaient bien assez proche, même trop, si proche qu’il aurait put lui faire mal, très mal. Et il sentait l’hésitation de Granger à se reculer, sauf qu’elle avait nulle part où aller, la seule issue était derrière Malefoy. Il eut u petit sourire, nulle trace de moquerie ou d’ironie, juste un reflet de sa pitoyable tristesse qu’il trainait depuis si longtemps.